Adiós, Guille.

Recuerdo perfectamente el momento en que te conocí: estabas zurciendo los botines de tus botas plásticas de alpinismo. A más de 5.000 metros de altura, en el campo base del Condoriri. A primera vista hubiese jurado que eras alemán o del norte de Europa. Ibas acompañado de dos buenos amigos, pero de los tres, tú eras el reflexivo, el observador, el callado. Te gustaba cocinar, hablabas poco y sabías escuchar. Tu gesto era calmado y tus brillantes ojos azules, tan vivaces como serenos.


A los pocos días de habernos conocido, tus compañeros se fueron ya a casa, a Rosario (Argentina), pero tú decidiste venirte con nosotros (dos catalanes y un vasco) e intentar culminar el imponente Illimani.
Y te recordaré así: agotado pero satisfecho de llegar al campo de altura de aquella enorme masa de nieve y granito. Y todavía más feliz y relajado tras realizar con éxito nuestra empresa, allí, esperando el autobús en aquella polvorienta pista de aquel remoto lugar de Bolivia.

Deseo recordarte así.
Porque hoy Rober, el chico vasco, me ha dicho que el pasado día 15 de agosto te caíste en una grieta de 150 metros de profundidad en el Artesonraju (Perú)... Y que nunca más saliste de ella.
Deseo recordarte tostado por el sol, sosegado, amable y sonriente. Deseo recordarte contándome tus inquietudes y tus anhelos, como hiciste aquella vez en medio de la niebla y el frío, en una clara muestra de complicidad que yo siempre agradecí.
Deseo recordarte cercano y lleno de vitalidad. Tal como eras. Porque me duele demasiado imaginarte sin vida dentro de una fría, oscura e inhóspita grieta de hielo.
Te mando un beso grande. Tan grande como tú eras. Adiós, Guille.